Tamén hai unha especie de ficha cos datos como boxeador:

Non atopei biografía algunha do deportista da ponte que alcanzou, polo de agora, un maior nivel competitivo.

O que si atopei foron artigos sobre el de un tal Jaime Alvite:

Blues de Ángel Grela

JOSÉ LUIS ALVITE

Confieso que me tienta la posibilidad de escribir los rasgos biográficos del viejo boxeador arrinconado por el fracaso, por la soledad y por las deudas, pero cada vez que Angel Grela me habla del tema, contesto con un apretón de manos y con una evasiva. Ayer mismo hablamos sobre ello y quedamos en lo de siempre: "Te llamaré para hablar del asunto", le dije. "Bien, pero llámame antes de que pierda la puta memoria y te cuente la vida de Jack Dempsey", contestó. Angel Grela me dejó una foto de estudio que se hizo hace cuarenta y tantos años en Oslo, cuando acababa de cumplir los veinte años y en su cara sólo había puesto las manos el agua dócil del lavabo. En el pie de la foto mandó imprimir un par de frases que escribí sobre él en este periódico. "¿Qué te parece la foto, muchacho?". "Estás estupendo con el casco protector y la guardia montada; pareces un aviador a punto de bombardear un sótano... Todavía se te nota en los ojos la mirada limpia de la primera comunión... ¡Tiempos aquellos, colega!". "Fue en el 61, en mis comienzos en el boxeo, ¿sabes?, cuando los hombres tenían en la cara la misma temperatura que en las pelotas y los golpes de la vida eran comida". "¡Dios Santo, Angel!, en el 61 todavía eran príncipes los reyes de la baraja"... El viejo boxeador me tendió su mano. La reconocería aunque se la hubiese estrechado a oscuras en la morgue. No hay en el honroso rostro de Angel Grela un solo rasgo que no esté duplicado en la rotunda sinceridad de sus manos. Hace muchos años, cuando le iban peor que nunca las cosas, me invitó a comer en "Casa Ramallo". Me resistí pero acabé cediendo. "Tengo algo de dinero, ¿sabes?; y me sale de los huevos gastarlo contigo. Soy así. Mis manos son de palabra, ¿vale, campeón?". Dejé el menú a su criterio. Pidió de primero calamares en su tinta y nos sirvieron dos platos tan llenos y tan oscuros que mismo parecía que nos estuviésemos comiendo un par de retratos de Joe Louis. Después llamó al camarero con un recordatorio: "Ahora nos vas a traer ese pescadito que tengo encargado para las ocasiones especiales". Al poco rato regresó el camarero con un mero a la sal que parecía un sacristán de cuarzo. Creo que reaccioné como correspondía: "¿Joder, Angel!, ¿crees que podremos comernos semejante cosa sin cometer estupro?". "Te gustará. Lo pescaron esta misma mañana. Estaba más vivo que el cocinero. Si tuvieses las manos de un ventrílocuo, lo harías hablar"... Nos lo comimos hasta dejar sólo la espina, la boca y los ojos. Reunidas en la bandeja para que las retirase el camarero, las sobras del mero parecían la peineta, los labios y los abalorios de Lola Flores. Prendimos un cigarrillo en el que encender los seis siguientes. Renunciamos al postre. Según Angel Gela, "semejante mariconada" no iba con nuestra corpulencia. Como tantas otras veces, el viejo campeón tenía razón. Angel pidió de postre un palillo y se hurgó los dientes con la misma contundente delicadeza que si se los estuviese escarbando con los clavos de Cristo. Después se tomó un par de güisquis casi en el mismo trago, mezclándolos en la boca con el humo del cigarrillo y con una flema que le traducía la risa al francés. Ni se inmutó. Fue como si se hubiese bebido dos batidos de fresa. "Quiero que escribas mi biografía. ¿Sabes, campeón?, estoy divorciado, no tengo hijos y vivo solo, pero me gustaría morir abrazado a un libro que se pareciese a mi... Ya sé que estás siempre muy ocupado, bien, eso ya lo sé, pero lo mío es fácil de contar...: Golpes en el ring, ...golpes en la vida... No necesito que hagas filigranas; me conformo con que escribas mi vida con un martillo, como si se tratase de destruirla, con eso me conformo... Cada mañana me miro al espejo al despertar para no sentirme solo... Si muriese, la gente sólo se enterará por lo rápido que baja las escaleras el olor de los cadáveres...". "Vamos, Angel muchacho, ¿de qué diablos estamos hablando?. ¡La muerte! ¡Por el amor de Dios!, a tu lado, la muerte es un peso welter". El camarero trajo la factura y la dejó casi en puntillas en un platillo sobre la mesa. Angel la recogió y se la echó a los ojos con la discreción con la que los tahúres retiran del tapete la carta en la que estuviese floreciendo el mágico trébol de un póquer. Hice lo imposible por correr con los gastos. Fue imposible. "Tranquilo, campeón. Te descontaré tu parte de los honorarios cuando escribas mi biografía". No pude ver cuantos billetes sacaba Angel del bolsillo. Sus enormes manos lo tapaban todo. Son una especie de manos con capucha. "No hagas la escenita de forcejear para pagar la cuenta, Alvite, muchacho. Me lo puedo permitir. ¿Sabes?, cuando estaba en lo alto y tumbé en Madrid al pobre Velasco, el sudor de mis manos tenían las mismas burjubas que el champán... Pero eso ya te lo contaré cuando te pongas a escribir lo mío". Nos despedimos en la puerta del restaurante. Su apretón de manos de ayer conservaba el calor del apretón de manos de aquella tarde en Rois. El corazón de Angel Grela siempre tuvo las manos muy sinceras y muy calientes. Y muy grandes. Siempre pensé que si metiese las manos de Angel Grela en los bolsillos, se me caerían los pantalones.

Rostro con agua rota

"Hay ocasiones en que al hombre le siente mejor el silencio que la ropa".
JOSÉ LUIS ALVITE
Me gusta escuchar conversaciones interesantes, voces hondas y calmosas, oleosas frases hechas sin prisa, como hablan los hombres en los que la mitad de la calma es cansancio y el resto, esa mezcla de resignación y desesperanza que tanto mejora el tono del comentario menos pretencioso. Me gusta también la gente que calla mientras toma sus copas en la barra del bar en esa actitud de riguroso silencio que no se sabe muy bien si es la consecuencia de una preocupación, de un fracaso o porque se le acaban de venir a la cabeza los malditos sueños incumplidos, el matrimonio dilapidado en poco tiempo, tal vez la desgracia emocional de no haberse aseado nunca con el agua en la que se hubiesen lavado la cara sus hijos, lo bien que se le daba en el cabaré aquella fulana esbelta, elegante y sensual que luego resultó que se llamaba Moncho... como calla el ex boxeador Angel Grela mientras en su ácida sonrisa derrotada se conmemora el suave estribillo de los golpes del ring, ¿recuerdas, Angel muchacho,?, hace cuarenta años, amigo mío, cuando lo más sombrío de tu rostro era el flash de las fotos y no iba a dar a tu cara un solo golpe cuya cicatriz no pareciese al día siguiente las venéreas iniciales del nombre de una mujer bordado en aquel pañuelo en el que con la esgrima de tus mágicos modales las flemas se volvían palomas, ¿eh, colega?, casi a finales de los años sesenta, Madrid, Palacio de los Deportes, Paco Torres de "speaker", dos sauces de humo sobre el cuadrilátero, y en tu rincón, ¡Dios, Angel¡, en tu rincón, amigo mío, el viejo manager, una banqueta y aquel embudo para recogerle a tu saliva el pan, la sangre y el suero ácido del expósito nombre de tu madre,... pero, ¡que pronto se hace tarde en el desalmado tiempo del gong!, ...hasta que de tus brazos es esfumaron el florete de la pegada y la estrangulada cintura de las chavalas, te volviste a casa, nos conocimos aquel invierno mediado el verano, y entonces, ¡joder, boxeador!, entonces descubrimos que la vida son dos docenas de recibos de la luz, el solitario corazón latiendo en llanta, un coche viejo que cacarea en latín al tomar las curvas y la horrible sensación de que nuestras vidas están tan plagadas de errores que tendríamos que escribirlas con las tijeras de limpiarle las tripas al pescado, mientras tentamos sin mucha fe la suerte de dar con una mujer que se resigne a que su lugar en la historia sea cambiarle el mal olor al búcaro de las flores y teñir de negro su ropa, sentada a la cabecera de nuestro lecho de muerte, ya sabes, eso que tarde o temprano le ocurre a todo el mundo, a la gente que habla demasiado y a los tipos callados como tú, que son los que me gustan porque de algunos hombres, como de las buenas películas, incluso resulta inolvidable el sedante silencio de los fundidos, como cuando salíamos a la carretera y nos plantábamos en la barra de cualquier garito en el que hubiese una mujer que nos cobrase poco por confundirnos con alguien más interesantes que nosotros, ya sabes, aunque nos buscase parecido con uno de esos tipos hipócritas y saludables que no contraen un solo vicio que no sea un sacramento o un vasodilatador, cosa que a nosotros raras veces nos ocurría, muchacho, porque solíamos tomar copas que al cagarlas manchaban la mierda, y preferíamos permanecer callados, a sabiendas de que hay ocasiones en las que el silencio le sienta a un hombre mejor que la ropa y casi tan bien como el dinero, esa cosa, Angel, chaval, que nosotros solo solíamos emplear para pagarnos la ruina sin pedir prestado, tal vez porque en el fondo siempre estuvimos convencidos de que los golpes de la vida, como los puñetazos del ring, eran justo lo que necesitábamos para arrimarnos a la barra del bar y guardar ese riguroso silencio que nunca se sabe a ciencia cierta si es por contener un secreto, porque no podríamos contar una verdad que no pareciese mentira, o, sencillamente, amigo mío, porque, en realidad, yo puedo callar por escrito, y tú, ¡que demonios!, tú, viejo boxeador, tú tienes la magnífica mala suerte de poseer el impagable "salzillo" de un rostro crustáceo y misterioso capaz de romper en tus funerales el llanto, la luz y el agua bendita, mientras piensas una buena frase para darle el pésame a la muerte...

<<Por la tarde, a partir de las 17:05 horas, realizarán su debut en un Europeo sénior los jóvenes Miguel Rodríguez y André Oliveira. El rianxeiro y el cesureño representarán al equipo nacional en la modalidad del C-2 en 500 metros. La ilusión y el enorme potencial que atesoran serán sus mejores armas para paliar su falta de experiencia y así aspirar a colocarse de forma directa en la final sin tener que volver a competir mañana.>>

Diario de Arousa 15/05/08

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