Es como el rebullir de unas sombras. Algo se mueve dentro, sin palabras y no te deja dormir. Pensamientos que no se van y quedan dando coletazos breves, pero contínuos. Es el insomnio. Intentas zafarte de ellos, cambiar el color, la identidad, el paisaje, pero regresan la almohada se vuelve dura, las sábanas pesan y las mantas. Te revuelves suave para no molestar y para que no se den cuenta, pero te agarran fuerta hasta que te levantas para tomar un vaso de agua, lavarte la cara, ir al baño y mirarte a los ojos con pena. Sientes cansados los músculos del cuerpo y los del alma. Pasan las horas claras y las negras horas, los minutos chiquitos, uno a uno, repetidos hasta que los conoces todos y no te queda llanto ni recipiente en que verterlo. Paciencia. Tan solo el tacto de tu propio cuerpo te indica que estás vivo, lo demás no cuenta. ¿Frío? ¿Calor? ¡Que importa! El aire limpio no sopla lo que te quedó anclado en esa mente demasiado grande para que sea barrida con la brisa del afecto o el huracán de sensaciones vivas. Tapizada de angustias agarradas y punzantes te envuelve el alma y el sentir. Es fría la madera y cálido el metal, solo desea un silencio absoluto, pero bate, una, dos tres, mil y una veces el golpeteo intenso de la idea. Sigues mirando fijamente la nada revestida  de cenizas, el fuego frío de lo fatuo que ignorabas, la inutilidad total de esta huida hacia ti mismo que ya no eres tú. Insomnio. Callando oyes. un fragor soterrado que no para, no se detiene hasta caer rendido. Y dura, dura, dura como la niebla, sin imagen, sin nada mas que el pensamiento y la idiotez creciente de lo absurdo, pues la razón se queda abotargada.

Ya se que NADIE, pues no existes tú ahora, leerá mi escrito y si lo lee nadie ¿para qué, o para quién escribo? Para la misma niebla que está ahi, tan blanca, tan alba, tan ausente también y tan cerca y tan lejana.

Y seguirá el insomnio. Y aunque yo cese de escribir sigue a mi lado. Me acompaña...