Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.

Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
—¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria—
Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces

De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudarán
de mi existencia real,
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.
En su origen el río es una veta de agua
—allí, por un momento, siquiera, en esa altura—
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,
porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.

Hermosa y pálida.

Llegué quince minutos tarde. Adrede.
Entré con paso firme y sonriendo,
la corbata algo suelta, como si en realidad
no le diese importancia a nuestra cita.
Ya me estaba esperando, hermosa y pálida,
en una mesa al fondo de aquel bar,
lejos del resplandor de las ventanas.
"Sé a lo que vienes, no eres el primero."
Ése fue su saludo. "Pero debo decirte,"
continuó después, "que es pronto todavía
y que aún gritarás su nombre algunas noches
y que todos tus versos buscarán su ternura,
prolongar este tiempo donde aún
crees tu nombre importante para ella.
Pero no debes engañarte:
el olvido que buscas -y que pronto vendrá-
no significa paz ni mejor suerte.
Es el modo que tiene el tiempo de advertirnos
de que ya estamos listos para un nuevo fracaso.

Javier Cánaves. 

Sí, hija, soy yo. Y no es habitual encontrarte un poema tuyo de repente colgado. Todo un honor. Muchas gracias (por cierto, ese poema ha cambiado un poco su aspecto) Ya que no lo pude poner en "noviembre", lo pongo aquí

Otoño en llamas Rafael Guillén

Como cada noviembre, las tristezas doradas del otoño llamean en los castaños. Sube de los barrancos hasta la nieve de los picos un confuso revuelo de amarillos y malvas y, entre las peñas, cuelgan los pueblos como blanca ropa tendida. Todo vuelve a la transparencia. El silencio aún no ha dicho su última palabra. La azada al hombro, un viejo de estopa y cuero baja bordeando bancales camino de Atalbeitar. En sus ojos azules no hay preguntas. Le queda la eternidad entera para que alguien le explique qué es esto de la vida. Como un zorzal tocado por el plomo furtivo, una hoja marchita desciende dando tumbos de lo alto del álamo.

¿Pero eres tú Juanmi?

Yo llevo un año o más en ese portal. Allí tengo poemas bien confeccionados. Te invito a leerme: Enfero Carulo... jajajjajaja

Un besico

Y otro de Juan Manuel Roca :

POEMA INVADIDO POR ROMANOS

Los romanos eran maliciosos.
Llenaron Europa de ruinas
Confabulados con el tiempo.
Les interesaba el futuro,
Las huellas más que las pisadas.
Los romanos, Casandra, eran mañosos.
No fraguaron el Acueducto de Segovia
Como un ducto de agua y de luz.
Lo pensaron como vestigio,
Como un absorto pasado.
Sembraron de edificios roñosos Europa,
De estatuas acéfalas
Engullidas por la gloria de Roma.
No hicieron el Coliseo
Para que los tigres devoraran
A su antojo a los cristianos,
tan poco apetecibles,
Ni para ver ensartadas
Como entremeses del infierno
A las huestes de Espartaco.
Pensaron su ruina, una ruina proporcional
A la sombra mordida del sol que agoniza.
Mi amigo Dino Campana
Pudo haber saltado a la yugular
De uno de sus dioses de mármol.
Los romanos dan mucho en qué pensar.
Por ejemplo,
En un caballo de bronce
De la Piazza Bianca.
Al momento de restaurarlo,
Al asomarse a su boca abierta,
Encontraron en el vientre
Esqueletos de palomas.
Como tu amor,
Que se vuelve ruina
Mientras más lo construyo.
El tiempo es romano.

Ya que parece ser que te gustan los poetas andaluces, una poeta de allí.

Fez

En Fez, donde otros años

con mis buenos amigos

fui tan libre, tan libre

como puede bien serlo el pensamiento,

en aquel laberinto expresionista

de su vieja medina,

una casa con patio y con macetas...

En Fez, en el recodo

de una alegre calleja,

una casa muy blanca

con palomar y fuente

y una sala pequeña y silenciosa

donde leer los libros de otros siglos,

esos que ya desdeñan

los siervos del presente y sus afanes...

En Fez y sin más título

que «catador de luces y de aromas,

de sabrosos pregones

y de hermosas metáforas»...

En Fez eternizando cada día.

Fernando Villena.

Busco tu piel inconfesable, tu piel ungida por la tristeza de las
serpientes; distingo tus asuntos invisibles, el rastro frío del
corazón.

Hubiera visto tu cinta ensangrentada, tu llanto entre cristales
y no tu llaga amarilla,

pero mi sueño vive debajo de tus párpados.

Antonio Gamoneda

Gracias , sexitano , qué alegría reencontrarte aquí .

PARABOLA DE LAS MANOS

Esta mano toma un fruto,
La otra lo aleja.
Esta mano recibe al halcón, se quita un guante,
La otra lo ahuyenta, prende una antorcha.
Una mano escribe cartas de amor
Que su equívoca siamesa puebla de injurias.
Una mano bendice, la otra amenaza.
Una dibuja un caballo,
La otra, un puma que lo espanta.
Pinta unlago la mano diestra:
Lo ahoga en un río de tinta, la siniestra.
Una mano traza la palabra pájaro,
La otra escribe su jaula.
Hay una mano de luz que construye escaleras,
Una de sombra que afloja sus peldaños.
Pero llega la noche. Llega
La noche cuando cansadas de herirse
Hacen tregua en su guerra
Porque buscan tu cuerpo.

(Juan Manuel Roca."Los cinco entierros de Pessoa". Barcelona, ¿2001?. Ed. Igitur )

                        si tú, un día, incontenible y mansa,

                        desembocaras en mis ojos, estos

                        que tan mal me defienden, y anegases

                        hasta el reducto último

                        desde el que intento en vano remontarte...

                        Si tú te desbordaras, si ascendieras

                        desde mis pies, medrosa, sutilmente,

                        como un aroma sumergido, como

                        un humo que creciese por el suelo

                        del otro lado del espejo, hasta

                        empañar la eternidad... Si tú

                        te adelantaras, si tú fueras,

                        si, como fuera, fueras hasta el borde

                        de mis palabras y, volviendo un poco

                        la razón, te atrevieras a asomarte

                        sin vértigo a la tierra...

                        Si tú, mi atardecida ya, mi acaso

                        boreal certidumbre de que paso

                        muy cerca del amor, te desprendieras

                        de tu suavísima envoltura y dieses

                        sentido a mi reclamo...

                        Su tú, desierta, solitaria, huída,

                        apaisada ante mí como la bruma

                        baja que pugna en vano silenciosa

                        por desasirse de los árboles, ¡ah!, si tú,

                        extendida bajo mi voz, dejases

                        que te lloviesen mis palabras, una

                        por una, hasta cubrir despacio

                        tu inmensidad, si dieras

                        cabida a mi tristeza...

                        Si tú, mi astral llamada, inaccesible

                        dentro de la constelación de tu belleza,

                        no midieses en años luz el vasto

                        espacio que nos une;

                        si tú, que sabes que mi luz no es propia,

                        detuvieses tu curso unos instantes,

                        una vida tan sólo,

                        el tiempo que yo tardo en reflejarte...

                        Si alguna vez tú, etérea,

                        cegada por la luz que te proyecto,

                        te acercaras a la distancia justa

                        que permite al calor comunicarse;

                        si me tendieras ese puente, o esa

                        tan frágil pasarela

                        que te une con lo demás del mundo;

                        si pudieras, si tú supieras, ¡ay!,

                        si quisieras, con un sencillo soplo

                        dar justificación a este derroche

                        de voz; si, de algún modo,

                        tú, equidistante siempre de las muchas

                        puertas del sentimiento, te quedases

                        por una vez inmóvil, en el centro

                        mismo de mis palabras...

                                                       Rafael Guillén

                                                       (1964) Fragmento de Amor, acaso nada

Si supiera explicarte con palabras,
con gestos de mi aliento,
con zancadas de oxígeno,
las directrices que ha marcado el tiempo
para que se alejara la humedad de mis labios
y la forma redonda de los desplazamientos
cuando el azar reúne los pasos y las huellas,
y se posara la quietud de invierno
en el estricto origen que te nombra,
que paladea tu sabor,
despacio,
y de repente se detiene, y solo,
no acudes si te llamo.

Y créeme, te llamo,
espesamente,
dulce primero y áspero en las llagas,
desde el centro rotundo de las sílabas,
desde todos los ángulos del aire
donde está tatuado nuestro encuentro,
posibles, y utopías
derramándose,
uniéndose en los puntos pectorales,
meciéndose en la piel de la garganta,
también en las mejillas,
descartadas
por la voz, y sin embargo,
tienen la clave nominal que escuchan
tu sangre y tus sentidos,
y es la mía.

Jeje, más poemas preferidos.

Mola.

MUAAAAAAAAKs.