Lunes 20 de noviembre (que mala fecha) a las 3 de la mñana. Mi casa, mi habitación. Cachimba. Marcos se inicia en este mundo de fumeta. Todo marcha bien. Qué bonito, ¿verdad? Pues me descuido un segundo y el puto Marcos tira la cachimba al suelo con el carbón casi entero y me quema la alfombra de mi habitación. Sí, sí, habéis leido bien...Me ha quemado la puta alfombra. Tiene dos chinotes más grandes que una moneda de 2 euros (uno por cada parte del carbón). Y va el hijoputa y dice: Heridas de guerra.... Y se queda tan ancho. Heridas de guerra. Y yo flipando con mi alfombra quemada. Heridas de guerra. Será hijo de la gran puta, heridas de guerra dice... Bueno, ya os enseñaré unas fotos o podréis pasar a ver las "heridas de guerra" cuando queráis. Ala, eso sí, ya ni cruces de mayo, ni visitas a Granada ni su puta madre...Porque como yo pase por la casa donde vive este pirómano la fiesta va a terminar con dos coches de bomberos en la puerta. Y en su lápida sólo pondrá una cosa: Heridas de guerra.  Sí, evidentemente mientras escribo esto él está recogiendo sus cosas para dormir en la puta calle o donde le salga de los cojones, pero lo que no voy a hacer es alojarle en la puerta de al lado mientras a mí me toca compartir habitación con las jodidas "heridas de guerra". Bueno, siento escribir este post poseído por la ira de alguien al que le han destrozado el ambiente creado durante tanto esfuerzo en su picadero, pero necesitaba desahogarme y ya le he hecho una brecha al malagueño éste y no quiero que encima me llene la alfombra de sangre. Me despido con olor a tejido quemado rondando por el 12 C. "Podrias usar carboncillo para pintar si en tu carrera tuvieses algo de pintar o dibujo o algo así..." Vale, esto hoy acaba en comisaría. Besos y hongos para todos (con sabor más amargo que nunca)

P.D: Y nos quejábamos de Antonio Sesto....