Bello arte el tuyo, señor de óleo y pincel

Que inventas un ocaso que jamás existió

Donde una mujer mira lo que nunca vio

Rendida al gran astro que baña sus pies.

Bello arte de dios es plasmar con sabia

Añoranza la savia eterna de una suave flor

Que bebe continuamente el idéntico calor

Del sol de otro mundo que nunca cambia.

¿Cual habrá sido (imagino) el primer trazado,

La mujer o la flor, cual tuvo ese honor

De inmortalizarse primera. ¿Habrá sido la flor,

La mujer? ¿O la más simple de las dos?

¿Qué hará mover tu imaginación alada?

Sospecho a una musa con pétalos y piel
Que como el suave trinar de un cascabel

Suena imperativa y obliga a ser creada.

¿Acaso eres tu ese dios que eterniza la ilusión 

Que convierte en verdad tu mentira? (o la mía)

¿O eres instrumento de eso que tanto admiras?

De ese otro dios mortal que es la imaginación.